Os amantes amam-se cruelmente
e com se amarem tanto não se vêem.
Um beija-se no outro, reflectido.
Dois amantes que são? Dois inimigos.

Amantes são meninos estragados
pelo mimo de amar: e não percebem
quanto se pulverizam no enlaçar-se,
e como o que era mundo volve a nada.

Nada. Ninguém. Amor, puro fantasma
que os passeia de leve, assim a cobra
imprime-se na lembrança do seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre.
deixaram de existir, mas o existido
continua a doer eternamente.

Pensam os dois
que um sentimento súbito os uniu.
Belo é esse sentimento
ainda mais belo que a incerteza.

Eles acham que não se conhecem,
nada teve nunca lugar entre eles.
Mas nessas ruas, nessas escadas e passeios,
há quento tempo se poderiam ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar
se não têm nenhuma recordação
de uma porta giratória,
de algum "desculpe" entre a multidão
de um "É engano" ao telefone.
Mas sei a resposta.
Não, não se lembram.

Que surpreendidos ficariam
se soubessem que há muito tempo
o acaso brincou com eles.

A mudar-lhes o destino
que os junta e separa
e lhes corta o caminho.

Obrigado pelas participações, Alexandra! Muito bem, assim é que é.

Beijinho
E.

E como não há duas sem três:

A mulher que escolhemos, a única e não outra,
dentre tantas que habitam esta terra triste,
essa mulher, forte ou indefesa, bela ou feia,
é o mundo que nos é de novo apresentado
numa só pessoa, de uma só vez.

Ela é a que rompe as grades do nosso coração,
Ela é a que desvenda luz onde antes só havia trevas
Ela é a que possuímos mais pela ternura do que pelo sexo
Ela é a que nos redime de sermos obscuros e mínimos.

Embrulhado e contaminado por esta maré de poesia, aqui vai o meu contributo. Chamei-lhe: "O olhar..."

No profundo azul, da cor do mar
sobre um branco macio, como um luar,
repousam a calma e a cristalina luz
de um doce e longo despertar.

Na imensidão desse terno olhar,
raios de ouro e prata irão incendiar,
o sol dos dias, as luas da ilusão,
as batalhas perdidas, o gosto d´amar.

No brilho límpido desse delirar,
rompe o desejo, vontade de voar,
num céu aberto, num oceano de luz,
num secreto jardim, num mágico lugar.

Mas nas chamas perdidas desse olhar,
as lágrimas salgadas do teu pesar,
soltam a mágoa, destapam a dor,
chamam por mim, libertam-me de pecar...

POESIA MATEMÁTICA

Quem 60 ao teu lado e 70 por ti,
vai certamente rezar 1/3
para arranjar 1/2 de te levar para 1/4
e ter a coragem de te dizer:
20 comer.

"A verdadeira viagem faz-se na memória" Marcel Proust

Goodby my lover

POEMA DA FODA

É uma terra danada,
Um paraíso perdido.
Onde todo mundo fode,
Onde todo mundo é fodido.

Fodem moscas e mosquitos,
Fodem aranhas e escorpiões,
Fodem pulgas e carrapatos,
Fodem as empregadas com os patrões.

Os brancos fodem os negros
Com grande consentimento,
Certos 'amigos' fodem as noivas
Até quase à hora do casamento.

General fode o Ministro,
Autarca a ordem de prisão.
E os gajos da Assembleia da República
Vivem fodendo a nação.

Os frades fodem as freiras,
O padre fode o sacristão,
Até na seita do crente
O pastor fode o irmão.

Todos fodem neste mundo
Num capricho que alivia.
E os danados dos VIP'S
Fodem os putos da Casa Pia.

Parece que a natureza
Vem-nos a todos dizer,
Que vivemos neste mundo
Somente para foder.

E você, meu nobre amigo
Que agora se está a entreter,
Se não gostou da poesia
Levante-se e vá-se foder!!!



Autor Desconhecido


Também pudera, se fosse conhecido, tava fodido

Deram-me a conhecer este pensador há poucos dias, chama-se Arnaldo Jabor.
Foi uma descoberta que valeu bem a pena!
Aqui está um texto que quero partilhar convosco (espero que gostem):

AMOR É PROSA, SEXO É POESIA

…E resolvi escrever sobre essa antiga dualidade: sexo e amor. Comecei perguntando a amigos e amigas. Ninguém sabe direito. As duas categorias trepam, tendendo ou para a hipocrisia ou para o cinismo; ninguém sabe onde a galinha e onde o ovo. Percebo que os mais “sutis” defendem o amor, como algo “superior”. Para os mais práticos, sexo é a única coisa concreta. Assim sendo, meto aqui minhas próprias colheres nesta sopa.
O amor tem jardim, cerca, projeto. O sexo invade tudo isso. Sexo é contra a lei. O amor depende de nosso desejo, é uma construção que criamos. Sexo não depende de nosso desejo; nosso desejo é que é tomado por ele. Ninguém se masturba por amor. Ninguém sofre de tesão. O sexo é um desejo de apaziguar o amor. O amor é uma espécie de gratidão posteriori pelos prazeres do sexo.
O amor vem depois, o sexo vem antes. No amor, perdemos a cabeça, deliberadamente. No sexo, a cabeça nos perde. O amor precisa do pensamento.
No sexo, o pensamento atrapalha; só as fantasias ajudam. O amor sonha com uma grande redenção. O sexo só pensa em proibições: não há fantasias permitidas. O amor é um desejo de atingir a plenitude. Sexo é o desejo de se satisfazer com a finitude. O amor vive da impossibilidade sempre deslizante para a frente. O sexo é um desejo de acabar com a impossibilidade. O amor pode atrapalhar o sexo. Já o contrrário não acontece. Existe amor sem sexo, claro, mas nunca gozam juntos. Amor é propriedade. sexo é posse. Amor é a casa; sexo é invasão de domicílio. Amor é o sonho por um romântico latifúndio; já o sexo é o MST. O amor é mais narcisista, mesmo quando fala em “doação”. Sexo é mais democrático, mesmo vivendo no egoísmo. Amor e sexo são como a palavra farmakon em grego: remédio e veneno. Amor pode ser veneno ou remédio. Sexo também – tudo dependendo das posições adotadas.
Amor é um texto. Sexo é um esporte. Amor não exige a presença do “outro”; o sexo, no mínimo, precisa de uma “mãozinha”. Certos amores nem precisam de parceiro; florescem até mas sozinhos, na solidão e na loucura. Sexo, não – é mais realista. Nesse sentido, amor é uma busca de ilusão. Sexo é uma bruta vontade de verdade. Amor muitas vezes e uma masturbação. Seco, não. O amor vem de dentro, o sexo vem de fora, o amor vem de nós e demora. O sexo vem dos outros e vai embora. Amor é bossa nova; sexo é carnaval.
Não somos vítimas do amor, só do sexo. “O sexo é uma selva de epiléticos” ou “O amor, se não for eterno, não era amor” (Nelson Rodrigues). O amor inventou a alma, a eternidade, a linguagem, a moral. O sexo inventou a moral também do lado de fora de sua jaula, onde ele ruge. O amor tem algo de ridículo, de patético, principalmente nas grandes paixões. O sexo é mais quieto, como um caubói – quando acaba a valentia, ele vem e come. Eles dizem: “Faça amor, não faça a guerra”. Sexo quer guerra. O ódio mata o amor, mas o ódio pode acender o sexo. Amor é egoísta; sexo é altruísta. O amor quer superar a morte. No sexo, a morte está ali, nas bocas... O amor fala muito. O sexo grita, geme, ruge, mas não se explica. O sexo sempre existiu – das cavernas do paraíso até as saunas relax for men. Por outro lado, o amor foi inventado pelos poetas provinciais do século XII e, depois, revitalizado pelo cinema americano da direita cristã. Amor é literatura. Sexo é cinema. Amor é prosa; sexo é poesia. Amor é mulher; sexo é homem – o casamento perfeito é do travesti consigo mesmo. O amor domado protege a produção. Sexo selvagem é uma ameaça ao bom funcionamento do mercado. Por isso, a única maneira de controla-lo é programa-lo, como faz a indústria das sacanagens. O mercado programa nossas fantasias.
Não há saunas relax para o amor. No entanto, em todo bordel, FINGE-SE UM “AMORZINHO” PARA INICIAR. O amor está virando um “hors-d’oeuvre” para o sexo. O amor busca uma certa “grandeza”. O sexo sonha com as partes baixas. O PERIGO DO SEXO É QUE VOCÊ PODE SE APAIXONAR. O PERIGO DO AMOR É VIRAR AMIZADE. Com camisinha, há sexo seguro, MAS NÃO HÁ CAMISINHA PARA O AMOR. O amor sonha com a pureza. Sexo precisa do pecado. Amor é o sonho dos solteiros. Sexo, o sonho dos casados. Sexo precisa da novidade, da surpresa. “O grande amor só se sente no ciúme” (Proust). O grande sexo sente-se como uma tomada de poder. Amor é de direita. Sexo, de esquerda (ou não, dependendo do momento político. Atualmente, sexo é de direita. Nos anos 60, era o contrário. Sexo era revolucionário e o amor era careta). E por aí vamos. Sexo e amor tentam mesmo é nos afastar da morte. Ou não; sei lá... e-mails de quem souber para o autor.
Arnaldo Jabor

joaninha isto é da tua autoria?ou copiado de 1 livro?

É da minha autoria, Joaquimm....



Bjsssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss


PS: Mr. Torpedo, podias dar a tua opinião acerca do texto que postaste.... ....fiquei curiosa....

Eu? Eu... concordo com o autor!
Que posso dizer?! Identifico-me bastante com o que ele diz no texto. Para uma análise mais aprofundada falta-me de momento inspiração. Envio-te MP quando ela (a inspiração) aparecer...

Eu gostei mto do texto, embora possa discordar um cadinho aqui e ali....ou não fosse eu do contra.... ....


Obg, Mr. Torpedo!!!!


Bjsssssssssss

olhem, deixo-vos isto para ajudar na discussão...

http://br.youtube.com/watch?v=xzFMn3U5lEI

continuem...

Caro Torpedo, bom gosto. Sou "fã de carteirinha", como dizem os brasileiros, deste gajo. Comecei por conhece-lo como cineasta há muitos anos, através do filme "Eu te amo" com a Sónia Braga e muitos anos mais tarde, reencontrei-o como comentador num programa fantástico que havia no GNT chamado Manhattan Connection, em que ele assumia sempre o papel do gajo politicamente incorrecto e a malhar sempre nos poderes instalados. Tinha também umas crónicas fantásticas no jornal O Globo.

Um das citações dele de que acho mais graça, é esta: "Antigamente o homossexualismo era proibido no Brasil. Depois, passou a ser tolerado. Hoje é aceito como coisa normal... Eu vou-me embora, antes que se torne obrigatório."